É curioso como o surgimento desses mitos médicos sempre coincidem com benefícios e privilégios para os setores que detém o poder. O mito da “segurança” superior da cesariana em várias circunstâncias (gestação a termo, cesariana anterior, pélvicos, gemelares) só consegue prosperar e florescer porque beneficia médicos e instituições. As vantagens do parto vaginal, em contrapartida, não conseguem se estabelecer com facilidade exatamente pela mesma razão: o parto vaginal agride o desejo e a própria formação tecnicista dos médicos.
Para a atenção a um parto múltiplas habilidades são requeridas, enquanto para uma cesariana bastam as qualidades técnicas. Mas, como os profissionais médicos detém o poder autoritativo, as evidências só produzem diferença quando reforçam este poder, e não quando se contrapõe a ele.
Veja aqui o estudo que demonstra a segurança de provas de trabalho de parto para gestantes com 3 ou mais cesarianas.
No conflito venezuelano as oposições reclamam dos ataques aos direitos humanos. Entretanto, as táticas que usam (entre elas queimar chavistas na rua) nada tem de respeitosas. Quando o conflito entra nesse nível é impossível cobrar de um lado que seja nobre e compreensível enquanto seu oponente usa de todas as estratégias antiéticas e assassinas para aniquilá-lo. “Não se negocia com a cabeça na boca do tigre”.
Neste conflito, assim como no da Síria (ambos movidos por petróleo), depois de avaliar as demandas e as circunstâncias, eu passo a régua perguntando quais os interesses do império. Tanto lá quanto aqui do lado, o império está com a oposição e aliado às oligarquias exploradoras entreguistas. Portanto, ainda é melhor se aliar ao lado que luta pela independência e pela autonomia, mesmo sabendo que o que fazem está muito além do aceitável.
Não precisamos ir muito longe. Não esqueçam que os movimentos contra Dilma começaram sincronizados com as descobertas do pré-sal, as conversas com o Irã e a formação dos BRICS, todas atitudes que desafiam o império. Aqui foi necessário apenas treinar jovens em instituições americanas para que fossem os líderes de movimentos aparentemente renovadores, quando na verdade repetem o mesmo “anticomunismo” com uma roupagem jovial. Não foi preciso colocar tropas na rua pois nosso pais tem uma classe política tão corrupta que permitiu que o golpe ocorresse sem derramamento de sangue. Fomos vencidos sem esboçar reação.
A Venezuela, por sua vez, não cairá sem luta. O que vemos lá é o mesmo choque entre aqueles que estão cansados da exploração contra os velhos capatazes do império.
A letra desenhada e curvilínea sempre foi esteticamente perfeita. “Letra de professora”, dizíamos. Ao lado das colunas impressas de tantos livros ela rabiscava suas ideia, opiniões e pensamentos. O livro se coloria, se avolumava, ganhava uma coautoria e assim se engrandecia. Mais do que ler, minha mãe os estudava, dialogando com os autores de forma pessoal e íntima.
Os livros na estante olham para seu corpo envelhecido ressentidos pela sua ausência. Reclamam a falta dos rabiscos, das críticas e do carinho delicado que sua letra por décadas trilhou no papel já amarelado. Choram sua falta e reclamam seu olhar.
– Sabe estes livros aqui na sua frente? diz meu pai. Você os leu a todos!!
Ela sorri, um pouco sem jeito. Olha com surpresa para o arranjo de volumes encadernados e do fundo de seu olhar tenta puxar uma lembrança fugidia, uma ponte para alcançar a lembrança que lhe escapa.
– É mesmo? Que impressionante!!, diz ela com seu sorriso envergonhado.
Aquela letra tão linda, todos aqueles livros, aquelas ideias, todos aqueles amores. Todos desaparecem como lágrimas na chuva.
“Eu vi coisas que vocês não imaginariam. Naves de ataque em chamas ao largo de Órion. Eu vi raios-c brilharem na escuridão próximos ao Portão de Tannhäuser. Todos esses momentos se perderão no tempo, como lágrimas na chuva.” (Discurso final Blade Runner)
No lusco-fusco do quarto seu olhar estático mira o teto como a viajar pelo tempo a fazer-lhe perguntas. Ponho a mão em sua testa e me aproximo de seu rosto, que se volta para o meu.
– Mãe, sabe quem sou eu?, pergunto.
Ela esboça um sorriso e de pronto responde “É claro…”
– Então diga quem sou, insisto
Ela interrompe o sorriso, seu rosto fica mais sério, franze as sobrancelhas e aperta as vistas.
– Eu não vou pergatilhar nomes…
Pergatilhar é apenas mais um dos seus curiosos neologismos. Talvez – como saber? – seja um verbo comum, quase banal, usado nesse lugar que seus olhos visitam enquanto dissimuladamente vasculham o teto a procura de lembranças.
Orelhas de Vidro 